И опять.
Ну что же я за дура такая? Зачем я рисовала себе всё это в радужных красках? Зачем же я рисовала, если не умею рисовать? С детства, с самого что ни на есть раннего детства, у меня отсутствует умение хоть мало-мальски нормально что-либо нарисовать... Наверное, именно поэтому я неплохо разбираюсь в живописи... чтобы как-то компенсировать...
Господи, ну за что это мне? Я же так хотела просто быть счастливой! Неужели это так много? Миллс, дорогая, спасибо тебе, что открыла мне глаза на правду. Я действительно дура. Думала, что признаюсь и всё будет замечательно. Но ты вовремя остановила меня. Ты права, я не должна этого делать. А раз я не должна, то и не буду.
У меня есть всё: нормальная семья, классные подруги, замечательный друг, учусь я хорошо, перспективы тоже неплохие... Но в этой более или менее спокойной обстановке должно быть что-то нарушающее спокойствие. Гвоздь в сапоге. Заноза в пальце. Ком в горле. Булавка в сердце.
"Мы в ответе за тех, кого приручили..." Какая фраза, однако, страшная. Я не хочу, чтобы кто-то чувствовал свою вину за то, что не может вылезти из моей головы, что я мучаюсь, страдаю, изнываю... Не хочу этого. Но это закон жизни. Так бывает всегда. И эту несправедливость никак не исправить. Я ненавижу, когда всё так. Ненавижу эту боль. Ненавижу неизвестность.
Просто три слова. Десять букв. Одиннадцать звуков. Пять гласных, пять согласных. Два местоимения, один глагол. И бесконечное счастье... И всё это так далеко от меня...